bettole

In fondo al rettangolo di mattonelle appiccicose di liquori l'orchestrina suona del nostro maggio. Il trombettista ha le gambe stese e la schiena appoggiata alla parete, il fremito degli alluci si allunga alla pancia. Il violino indossa jeans con la piega sotto, la chitarra fa il suo giro e il tamburello sbatte sul monte di giove accompagnando la bocca spalancata del suonatore di corde vocali. Suonatori di ugole siamo tutti, con le birre fra le dita delle mani destre ondeggiando perché ogni cosa va. "Vorrei un'altra birra" fa la ragazza col vestitino e sotto i pantaloni. "Ho finito la birra" fa la ragazza con le tette piccole dietro il bancone. E' un'ottima occasione per non berne più stasera. Che gioia. Sentirsi guardare ogni cosa e trovarsi nel mezzo.

Piume d'oca

La notte lunga ci addormenta nel letto con tenerezza. Le chiacchiere volano fuori da una finestra socchiusa, corrono per la strada, vanno a giocare nei cortili degli altri. I bicchieri hanno brindato bene e nessuno si è rotto, le uniche tende sono fatte di salsedine, gli aliti di tutti sono parole cantate, sulle corde il sale è scivolato musicando. Occorrono i suonatori come Jones attorno a noi, occorrono le donne e tutti gli amici. Il lavoro può farci sentire indistruttibili ma se cantiamo è rassicurante anche l'impalpabilità. Oggi so che sono di musica e di persone le mie piume.